Cuando ves a un familiar enfermo se abre la caja de los recuerdos. Yo tengo abierto el archivo de la infancia desde el verano, y voy a compartir con vosotros algunos, quereis?
Fui la tercera y última de tres hermanas, la mimada, la que lloraba estilo sirena, la que compartía habitación y se dormía de repente, en medio de la conversación pero con aviso previo, -me duermo-, y dicho y hecho.
Fui feliz en mi cole, en esos viernes de bañera, pescadito y el 1,2,3 en la tele, en esas peleas entre las mayores encerrada en la habitación, en esos domingos de cama compartida con papá y mamá. Sin lujos, sin coche, sin vaqueros de marca.
Fui la deportista, la que hacia madrugar todos los fines de semana de verano a los papis para ir de competición a cualquier pueblo que organizara campeonato, la de los bañadores último modelo, la de los diez en mate cuando las demás eran de letras puras, la rebelde que da disgustos, aunque siempre con una sonrisa.
Pero sobre todo, fui y soy muy feliz porque he tenido la suerte de disfrutar de una familia unida, de comer a diario con mis padres, de hacer los deberes y corregirlos con ellos, de ir de vacaciones con ellos, de ver los dibujos y luego la peli de los sábados con ellos, de pasear por Talavera con ellos, de sufrir los castigos por rebelde, de sentirme querida, de besos y abrazos, de mirarles a los ojos y sentirme entendida.
No soy la hija perfecta, aunque seguro que ellos tampoco la querrían. Nos quieren porque somos su fruto, y creo que se pueden sentir orgullosos, aunque nunca tanto como yo me siento orgullosa de ellos.
Papá y mamá, os quiero a morir. Y pararía el tiempo para seguir haciéndolo.